Un jour, il y a longtemps, quand les anges nous rendaient encore visite, l'un d'eux perdit sa plume. Les plumes des ailes des anges leur étant précieuses, il partit à sa recherche. Il la chercha longuement, sans jamais renoncer, mais il ne la retrouva pas. Car entre-temps, la plume autrefois blanche était devenue noire...
L'ange n'acheva jamais sa quête. Il dut fuir, se cacher encore et encore, puisque nous avions rejeté nos messagers ailés, porteurs de vie.
Mais cette petite plume, enfant imparfait, ne cessa jamais de l'attendre. Perdue dans les nuages. Un jour, lassée sans doute, elle devint enfant.
Enfant. Un enfant qui n'aurait jamais dû naître. Petite sorcière maudite, qui cherche et qui attend, sans savoir qui ni pourquoi.
Enfant qui prend les moments joyeux comme des rayons de soleil et en réchauffe la nuit qui la cherche.
Enfant que l'on a vu forte et fragile, grande et petite, gentille et méchante.
Enfant humaine quoi.
Cette plume, cet enfant, c'était moi.
J'ai eu une vie par hasard, j'ai découvert que j'y tiens. Maintenant, je ne veux plus la perdre...
L'ange n'acheva jamais sa quête. Il dut fuir, se cacher encore et encore, puisque nous avions rejeté nos messagers ailés, porteurs de vie.
Mais cette petite plume, enfant imparfait, ne cessa jamais de l'attendre. Perdue dans les nuages. Un jour, lassée sans doute, elle devint enfant.
Enfant. Un enfant qui n'aurait jamais dû naître. Petite sorcière maudite, qui cherche et qui attend, sans savoir qui ni pourquoi.
Enfant qui prend les moments joyeux comme des rayons de soleil et en réchauffe la nuit qui la cherche.
Enfant que l'on a vu forte et fragile, grande et petite, gentille et méchante.
Enfant humaine quoi.
Cette plume, cet enfant, c'était moi.
J'ai eu une vie par hasard, j'ai découvert que j'y tiens. Maintenant, je ne veux plus la perdre...
